Les Palestinien.ne.s ne se réjouissent pas de la mort, mais de l’idée que nous avons une chance de liberté. Je ne me réjouis pas de la mort. Je me réjouis de la possibilité de vivre.
Par Hebh Jamal, le 9 octobre 2023
« L’oiseau en cage chante avec un trille craintif des choses inconnues mais désirées et sa mélodie est entendue sur la colline lointaine car l’oiseau en cage chante la liberté. »
Maya Angelou
Malgré ce que vous pourriez penser, les Palestinien.ne.s ne célèbrent pas la mort. Nous ne regardons pas les informations en se réjouissant du nombre d’Israélien.ne.s tué.e.s. Nous ne salivons pas à la vue de corps ensanglantés. Malgré ce que vous pourriez penser, nous ne nous portons pas bien. Nous ne regardons pas la mort en nous réjouissant.
La « joie » que vous voyez peut-être est l’idée que, pour la première fois dans l’Histoire, nous pourrions avoir une chance de récupérer notre terre. Nous pourrions avoir la chance de mettre fin à l’occupation, d’ouvrir les frontières de Gaza, de rendre visite à notre famille sans représailles et de nous échapper de prisons tortionnaires – cette fois-ci sans cuillère à la main.
Pourtant, même dans ce cas, qu’est-ce que c’est que de parler de « joie ».
Hier, mon cousin par alliance, le cousin germain de mon mari et le neveu de ma belle-mère, a été tué par l’État colonial. Majed était beau et venait d’obtenir son diplôme de tawhiji l’année dernière. Il n’avait que 20 ans. Aujourd’hui, il n’est plus là. Nous sommes dans une phase profonde de deuil, de colère et de confusion quant à la façon dont cela nous est arrivé si vite et si tôt. Nos larmes ont simplement séché sur nos visages parce qu’il n’y avait pas assez de mouchoirs pour les retenir.
Les voisin.e.s de ma famille sont anéanti.e.s. Une famille entière a été anéantie hier, la famille Abu Daqqa, avec cinq beaux enfants qui ont été tués. On nous rapporte maintenant que 19 membres de la même famille ont été tués dans une seule frappe aérienne israélienne la nuit dernière dans la bande de Gaza assiégée. Jeunes et vieux : hommes, femmes et enfants… tous disparu.e.s.
Puis, ce matin, nous avons appris qu’Israël utiliserait du gaz phosphore blanc sur les Palestinien.ne.s de Gaza, un produit chimique dangereux qui continue de brûler la peau même s’il est recouvert d’eau. Mon mari se souvient qu’ils ont fait la même chose en 2008 lorsqu’il était enfant, « le gaz ne peut être que couvert, mais une fois qu’il a été découvert, il a brûlé à nouveau pendant des jours et des jours », a-t-il déclaré.
En Cisjordanie, les colons reçoivent l’ordre de tuer les Palestinien.ne.s à vue, et nous lisons nos pages d’accueil sur Facebook comme s’il s’agissait de nécrologies. En voyant des dizaines de personnes, nous avons rompu la faim pour disparaître en un seul instant.
Lorsque je lis des messages choqués par le fait que je ne condamne pas les militant.e.s palestinien.ne.s à ce stade, je me sens une fois de plus inférieure. Ma valeur en tant qu’être humain n’est pas perçue de la même manière. Alors que nous vivons les moments les plus traumatisants et les plus éprouvants de notre vie, certains pensent que le moment est venu de dire qu’il faut condamner. Nous devons dire que l’amour l’emporte sur tout.
J’aimerais. Je souhaite vraiment que l’amour l’emporte sur tout. Que ce soit l’amour qui mène les révolutions. Toute ma vie, j’ai voulu croire qu’en protestant suffisamment longtemps, en soutenant le BDS suffisamment longtemps et en écrivant suffisamment longtemps, je faisais activement la différence.
Eh bien, je ne l’étais pas. Pas de la manière qui pourrait sauver l’existence de mon peuple.
À Gaza, malgré les bombes qui tombent au-dessus de nos têtes, malgré la perte de dizaines et de dizaines de membres de nos familles en ce moment même, ils savent que si ce n’est pas maintenant, ce sera plus tard. Ils le savent parce que c’est tout ce qu’ils ont vu pendant toute leur vie. Ils ont dû voir des corps mutilés, ils ont dû voir leurs enfants démembrés devant eux, et ils ont dû voir leur avenir détruit.
2004, 2005, 2008, 2009, 2011, 2014, 2017, 2018, 2021, 2022, 2023…
« Notre humanité n’est pas valorisée. Car si elle l’était, notre quête de libération le serait aussi. »
Chaque guerre et chaque assaut contre Gaza sont identiques. À chaque fois, le nombre de morts a été ignoré et traité comme inférieur. Notre humanité n’est pas valorisée. Car si elle l’était, notre quête de libération le serait aussi.
On n’a pas réussi à changer la perception du public israélien – à nous considérer comme des êtres humains et à accepter que nous ne vivrons pas dans une cage. Chaque fois qu’il y a des élections en Israël, nous nous préparons parce que nous savons que la seule façon d’obtenir des chiffres dans les sondages est de nous bombarder, de faire des raids ou de nous arrêter de façon insensée. En général, lorsqu’ils font sonner les tambours de guerre, le soutien de l’opinion publique afflue. Je ne sais pas comment l’esprit colonisé se décolonisera pour nous rendre notre liberté. Cela ne s’est pas produit et je ne pense pas que cela se produira un jour.
Nous demandons et crions dans les rues du monde entier : « Gaza, Gaza ne pleure pas… nous ne te laisserons jamais mourir ». Nous marchons devant les ambassades sionistes et nous écrivons aux hommes politiques pour leur demander de cesser d’envoyer de l’aide. Nous organisons des veillées et distribuons des affiches pour qu’elles soient déchirées dans les poubelles. Alors que notre famille meurt, nous devons observer l’apathie des Occidentaux.ales qui ne se joindront jamais à notre lutte pour la libération, qui ne nous considéreront jamais comme des êtres humains, qui ne nous permettront jamais de respirer.
J’ai des ami.e.s juifs.ves antisionistes qui ont peur à juste titre. Ils sont en conflit et détestent que cela se soit produit. Je les comprends car, pendant la majeure partie de leur vie, cette peur n’était qu’un concept abstrait. Les dégâts qui se sont produits n’ont été décrits que théoriquement dans le passé, et vous avez travaillé sans relâche pour essayer de changer les choses. Cependant, à la fin de la journée, vous pouvez peut-être vous détendre, aller dans un café ou déguster un verre de vin, parce que ce n’était pas votre douleur.
Nous n’avons pas pu. Nous n’avons jamais pu.
Après avoir travaillé ensemble, à la fin de la journée, nous, Palestinien.ne.s, sommes retourné.e.s à notre deuil. Notre douleur ne s’est jamais éteinte après la manifestation ou la veillée. Nous avons dû déconstruire notre douleur face à des thérapeutes que nous ne pouvions pas nous permettre et nous avons du essayer de tourner la page sur la mort, les tragédies et la violence parce que nous ne pouvions rien faire d’autre. À un moment donné, c’est devenu trop difficile.
Je prie pour le jour où je marcherai dans Jérusalem, où je sentirai les eaux de Yafa ou où je m’assiérai dans les ports d’Acre avec des personnes de toutes confessions qui me considèrent comme un être humain. J’espère que les frontières seront ouvertes, que les murs seront détruits et que je pourrai marcher côte à côte avec vous tous.tes, car ce n’est pas nous qui n’avons jamais vu votre humanité.
Je ne me réjouis pas de la mort. Je me réjouis de la possibilité de vivre.
Nous sommes simplement fatigué.e.s, blessé.e.s et en deuil, et je ne peux pas condamner les militant.e.s si je crois, ne serait-ce qu’une seconde, qu’il pourrait y avoir une possibilité que tout cela prenne enfin fin.
Hebh Jamal est une journaliste palestinienne de New-York, aujourd’hui basée en Allemagne, elle écrit à propos de la répression contre le peuple palestinien.
Source : Mondoweiss
Traduction ED pour l’Agence Média Palestine
